Обожаю этот сволочной мир!
Будь он проклят!
Аминь!


Black Face, White hands, Bloody Tears
White Face, Bloody Hands, Holy Eyes

Die Die Die Die Die Die Die Die

I'll Rape Your Thoughtless Mind
I'll Taste Your Bleached White Soul
Bleed, You Foolish Heart
And Sterilize Your Tainted Seed

Help To Die The Plague Is You
Time, Time Join Me And Tear Them All To Shreds

You're Gone Dead But Still Here
A Lifeless Stare That No One Can Save
I Am God, God Of Your World
Holy Hell, You'd Better Obey

Hail Furor Hail
Their Life Bewilders Me
Hail Furor Hail
Only Once Make Them Think Like Me

Die Bastard Die
You Fucked Up Yourself, Stay Away From Me
Die Fucker Die
You Gave Up Your Life, Dont Cry To Me

Die Die Die Die Die Die Die Die

I'll Rape Your Thoughtless Mind
I'll Taste Your Bleached White Soul
Bleed, You Foolish Heart
And Sterilize Your Tainted Seed

Kill For Me
Bleed For Me
Suffer For Me
Worship Me
Die For Me, Die For Me, Die For Me, Die For Me

…Свобода… С одной стороны свободы нет. Ни у ребенка, ни у взрослого. Точнее как… нет абсолютной свободы. Ибо это называется анархией. У тебя есть принципы, желания, мечты? Коли так – у тебя нет свободы. По сути, личность не может быть свободной. Есть деньги – ты в рабстве у них. Есть мечта – ты её раб и т.д. Но с другой стороны, идеи «Бойцовского клуба» мне никогда не были до конца понятны… можно разобраться… Я купил вещь… не знаю… плеер допустим. Я слушаю музыку. Ну вот нравиться она мне и всё тут. Я начал владеть этой вещью. Но, постепенно, вещь начинает завладевать мной. Почему? Все просто! Ведь я люблю музыку и, соответственно, каждый божий день слушаю плеер. Если бы я не любил музыку – я бы даже не думал о плеере, пусть даже он у меня был бы и хранился в среднем ящичке промеж книг.    Вещи – лишь средства достижения свободы. Это как сон и еда. Ты зависишь от них, но только благодаря им можешь быть свободен.  Материальные блага не так смертельны, как провизия и отдых. Без них можно обойтись. Но мир меняется слишком быстро… Вчера лошадь, сегодня компьютер, завтра межгалактический корбль… Это понятно и объяснимо.

 Или приплетем к этому чувства. Любовь, напрмер. Вот я люблю. И я завишу от своей любви. Я изменюсь, если разлюблю. Моя любовь делает мне больно, моя любовь доставляет мне радость. Но, главное, она делает меня свободным…. хоть ненамного… Неважно… Она дает мне крылья. Крылья – это свобода.

 В какой-то мифологии, не помню в какой точно, человек первоначально был двуполым существом. был сильным и ни в ком не нуждался. И бросил вызов богам. Боги, понятное дело, рассердились. Их несложно понять :) И тогда боги разделили человека на две половины. На женское и мужское начало. Все это дело перетасовали и бросили обратно на землю. Мол, попробуй-ка найди свою половину среди миллиардов. И мы ведь ищем… Стараемся… Я всё это к тому, что человек не может стремиться к рабству в этих поисках.  Мы ищем именно свободу…

А попробуй поразмышлять о свободе, когда ты трясешься над каждой крохой. Помню, читал в какой-то книге, что по восточным поверьям ты мог обратиться к богу лишь тогда, когда был в достатке. Мол, уладь свои земные проблемы, а уж потом лезь в небеса и улажывай духовные… Отсюда следует несложный вывод – деньги дают свободу. Хотя бы для достижения внутреннего равновесия… Ну или что-то близко :)

Всё течет, всё изменяется… Тут ничего не попишешь. Да и нечего над этим сопли распускать. Мы не в силах остановить зубчатые колеса времени. И пробывать не стоит. Переломает кости и сотрет душу… Всем нам хочется изменить мир. Но в конечном итоге мир меняет нас… Лишь единицы спасаются.

Я не смотрю телевизор, не читаю газет, не слушаю радио… Я не в курсе того, что происходит в мире. И я рад этому. Я не хочу жить проблемами мира. Я хочу жить своей жизнью. Без угроз ядерной войны, экологической катастрофы или господства Китая над Землей. Мне фиолетово, кто и куда скинул бомбы, где и что взорвалось и сколько редких бабочек-таращиглазок удалось спасти. Потому что я знаю – это не моя жизнь. Моя жизнь в том, что я сейчас сижу за компом и печатаю эти строки. Мне сейчас жарко, я хочу холодного пива, дождя, заката, а если уж совсем заглядывать в будущее, хочу научится играть на флейте, купить домик на берегу моря и жить там. Вот это – моя жизнь. А потом я состарюсь и умру… или просто умру… без состаривания :) Тут уж как фишка ляжет. Не хочу об этом думать… с самого утра… нафиг-нафиг :)

Нашел вроде порядок книг :) Написал до Летнего полдня... :)

 Тут, блядь, должен был быть долгий и умный текст, в котором говорилось о том, как Артемий Лебедев использовал имя Катечкиной ради того, чтобы обогнать её в рейтинге. Но у меня ИЕ торкнуло и текст пропал. Распинаться ещё раз - не хочу. Просто обращаю ваше внимение на то, что тов. Тема - мудак и еблан (использую оружие врага против него самого) :)

Просто по-человечески обидно, когда кто-то, кто понятия не имеет как надо писать, обгоняет талантливого человека засчет  его же имени. 

Дальше некоторые тексты Катечкиной:

Про свинью
Про бабушку
Как и всякое бытовое чудовище

Если Вы здесь не были, Вы многое потеряли! Пара примеров :)




Малыш


Ку


I`ll be back

Фрекен Монро

 Купите мне дом на берегу моря. Очень вас прошу. По-хорошему. Мне большой не надо. Этажа четыре с подземным гаражом будет достаточно. И чтоб прям на самом берегу. Ну чтоб в окно высунутся и сразу соленые брызги в лицо и помет чаек на макушку. Пожалуйста-а-а-а.

Я помню, мне как то приснилось, что на очередной какой-то день рождения мне Андрей Викторович Балашов приготовил супер подарок. Но он всё скрывал, а я весь мучался ужасно. И вот мы идем по берегу моря. Подходим к домику обычному такому, одноэтажному деревянному, поднимаемся на крыльцо, оборачиваемся, а там море. Даже не так. А вот так:

МОРЕ!!!!!

 Я стою в немом восторге от величия моря, а Балаш тихо так говорит: "Это мой подарок". Я спрашиваю: "Что?". "Дом... он мне всего за 500 рублей достался, представляешь?!. вот решил тебе подарить...".

Это был, наверное, самый счастливый сон в моей жизни. Ну, это конечно, если не считать того, что меня в нём убили.

Так что пока самым счастливым сном остается тот, где я весь такой громадный, с красными пылающими глазами, в непонятных черных одеяниях уничтожаю человечество. Людишки кричат от боли и страха, а я хохочу. Потом, почему-то во сне появились голые барышни, которые начали зачитывать наизусть стихи Маршака извиваться передо мной, ну и всячески недвусмысленно намекать на секс и сон моментально перестал быть захватывающим. Но остался всё равно крайне приятным.

Когда-то, в стародавние времена, поехал я на море. Да не один, а с очередной любовью всей своей жизсти. Любвеобильный я, видать, юноша. И поехали мы не на простое море, а на Азовское. Мелкое и грязное. Но всё же море. Так что про мелкое и грязное потом. Сейчас о высоком будем.

Боже мой, какие там были сортиры! Сортир - это даже слишком благородное слово для тех адских конструкций из дерева, камня и металла. Люди на Азовском море, знаете ли, никогда не слышали о канализации. Поэтому, было бы странно, если сортиры у них были бы обныкновенные. Выглядят эти кузницы ужаса так: здание примерно в два этажа. Вход с двух сторон. "Мэ и Жо". Я был "Мэ", мне было направо. Как тока выбрал подходящюю тебе букву, вертаешь туда и начинаешь подниматься по грязной железной лестнице. С лестницы видно море и закат. Очень красиво и пахнет говном. А дальше ты входишь внутрь. Люди на Азовском море никогда не слышали о писуарах. Слово "унитаз" им видимо тоже не знакомо. Там просто дырки в полу. Дырки под кодовым названием "хуй попадешь". Люди, гадить в лесу, обмахивая веточкой задницу, чтоб комары не сожрали - это так прекрасно *рыдает*. Эти музеи кала и мочи произвели на меня сильнейшее впечатление и оставили отпечаток на всю жизнь. Теперь я сплю только с включенным светом и в туалет хожу с тридцатью освежителями и топором. И только выжрав литру водки. Ведь люди на Азовском море никогда не слышали о дверях в туалетах *бьется в истерике*. Я всё время думал, что всё это специально задумано. Ну чтоб зашел и сразу от страха все свои дела сделал. Желательно, не снимая штанов...

Но это самое страшное что там было. Душевой кабины, конечно же, там не было. Действительно, зачем она на море?! Поэтому она была не страшной. По ночам бывало пугали М. Круг и А. Пугачева. Но так. Не сильно. Понарошку. Пиво там было совсем не страшное. А бабушки, что продавали борщ и котлеты с машин тока удивляли. Я ведь наверное ещё не говорил, что люди на Азовском море никогда не слышали о фаст фудах. Но это даже хорошо. 

А ещё я там спал на берегу моря, пил шампанское при свечах и звездах, целовал солёные губы своей любви, купался, спасал пауков от ветра и ваще всячески получал удовольствие.

А перед отъездом, мы ели домашние блинчики с начинкой. Их при тебе готовят и подают горячими, со сметаной. Столики той блинной стоят в саду частного домика и самое престижное место под большим деревом. Там мы и просадили последние 5 гривен. Блинчики стоили по полторы гривны за штуку. А в следующем году блинную закрыли. А ещё через некоторое время и любовь ушла-завяли помидоры.

Вот помню был у меня диван, приятного оранжевого оттенка. И я всячески им пользовался во многих эротических позах и друзьям тоже позволял. Там было и мазохизм, и подчинение, и пивом его тоже обливали, и, безусловно, групповой акт соития с диваном. Но мой оранжевый монстер выдерживал всё. Даже когда окурками его... И я помню так бывало хорошо... вернешься домой уставший, измученный, измочаленный и с ушами на голове к тому же... упадешь на диван, уткнешься нюхалкой в его боковину, пахнущую пивом и так сразу приятственно на душе и в других половых органах становится. Ну кончечно пивом диван первоначально не пах. Я нюхал, я знаю. Это уже приобретённая его особенность. В любом случае, я его любил трепетно и нежно. Почти как пиво. А потом... потом появилась она. Нимфа. Дева. Юница. Спортсменка. Комсомолка. Красавица. Сердцеедка. И мы с ней уселись на диван и начали чинно и благородно раскладывать пасьянс. У меня сошелся 5 раз, у неё 7. Сошлись на честной нечьей . Но. Тонкая душевная организация моего оранжевого дивана не выдержала наших игр, хотя пасьянс мы раскладывали чинно и благородно, и он (диван в смысле) дрогнул телом и пал. Даже не смертю храбрых. Он просто пал. И там плакал, утирая сопли пылью гробниц Тутанхамона. А может ещё более ранней... или поздней... тут смаря с какой стороны считать. Все, что находится под моим диваном появилось вместе со словом. Скорее всего матерным. Я, канешн, оранжевого друга поднял, успокоил, но было уже поздно. Поэтому, мы его в скорости похоронили. Порубали топором и похоронили. Мы ж не злые. Нам только дай волю добро делать. Мы направо, налево да с топором. Так вот, порубали мы значит диванистого друга, выбросили на помойку, а сами купили новый. Черный. На нём и пасьянс удобней раскладывать.... и ваще. 

З.Ы. Кстати о пасьянсе. Уйдем от темы и поговорим о вполне себе обычном пасьянсе. Меня учила его раскладывать тётя Ася. Не та повёрнутая на чистоте  со стиральным порошком в пасти заноза из рекламы, а моя вполне себе такая родная тётка. Даже по возрасту и положению бабушка, но я называю её тётя Асюша. Её так все называют... Это конечно замечательный кадр... Представьте себе... Веранда, лето, зелень вокруг. За столом в мощном таком кресле сидит не менее мощная тётя Асюша с Беламором в зубах и раскладывает пасьянс. Рядом на столе стоит стакан с чаем. А я бегаю рядом, собак гоняю. В итоге видимо своим мельканием надоедаю тётке. Она меня хватает за ворот рубахи, встряхивает и нежно басит:
- Пасьянс хочешь научу раскладывать?..
С тех пор я курю, умею раскладывать пасьянс и люблю чай. А вот собак гонять не люблю. Вот что значит воспитание...